Nos viene encima "la fin del mundo" ultraliberal y la fotografía me sigue saliendo depresiva y sombría. Menos mal que los probrecitos neocons, los mismos que han liquidado el negocio en nombre de la libertad del mercado, deciden ahora salvarnos y se acuerdan de que aún tienen nuestro dinero para garantizar nuestro dinero. Incluso se atreven (¡ellos!) a acusar a Zapatero de ser "amigo de los banqueros". Y, los demás, nos quedamos tan tranquilos. ¡Seremos burros!
Sigue en Vila-Real la construcción del monumento al mal gusto. Unos letreros advierten: "Peaton, está entrando en zona de obras". Evidente.
Pasqualet y MariGracia pasan por la plaza de la Vila tiesos y serios, con esos pasitos cortos de los gigantes. Volvemos a estar en fiestas, y la cosa no queda aquí; aún faltan las del Rosario, Santa Catalina y la Purísima. La Corte Celestial no tendrá queja de Vila-Real.
Tarde de domingo de agosto en Castellón. Ni un alma en las calles. Bares cerrados y en los desnudos escaparates abundan los maniquies también desnudos, entre letreros que anuncian el fin de las rebajas.
Foto dedicada al maestro Pepe Sanchez, dinosaurio (con razón) de la fotografía analógica. Corresponde a la colección de los Peregrinos de Useras, de los años 70, tomada con una Nikon F y película Tri-X. Revelada artesanalmente con ácido pirógálico y la he escaneado como negativo en color.para mantener ese tinte amarillento que adquirían los negativos. Pepe, tienes razón. Esa gradación de tonos que tiene el negativo tradicional no se consigue con la máquina digital. Dicho lo cual, no hay más remedio que seguir con los megapixels, porque, como dice el poeta, la vida no se detiene en el ayer.
Joan Antoni Vicent está que no para. ¡Bendita prejubilación! Inaugura ahora una exposición sobre el pintor Ripo en la sala municipal de la playa de Moncofa, con una colección de fotos íntimas y espléndidos retratos (incluyo uno de ellos), de amigo a amigo, en blanco y negro y color. Muy recomendable en estos días de calor y ociosidad.
Fotografía tomada en los Peregrinos de Useras del año 1973 . Revisándola ahora (¡treinta y cinco años!) aislo dos fragmentos que me gustan especialmente. Los vecinos de las masías cercanas, observando respetuosamente (los hombres sentados, las mujeres de pie) la llegada de los pregrinos, que besan el suelo frente a la cruz. Me interesan sobre todo las caras, que fotografié sin prestarles especial mayor atención. En el otro fragmento, me gusta el cruce de miradas: la niña ve entrar a los cantores; el hombre de la boina y el cantor miran al peregrino.
Parking de La Salera. Me llaman la atención los colores y disparo un par de fotos, pero rápidamente me cae encima el personal de seguridad. Resulta que en La Salera (centro estratégico donde los haya) no se pueden hacer fotos. ¿Por qué? Órdenes de "la Dirección", ese omnipresente ente abstracto que sirve para justificar lo injustificable. Me cogen en el día reivindicativo y me pongo impertinente. ¿Con quien hay que hablar para poder hacer fotos? La Dirección se transforma en la Gerencia, y allá me voy yo, a través de kilómetros de pasillos, en su busca, hasta hacerme con una recepcionista en los más profundo de las entrañas del centro comercial. La recepcionista avisa a la Secretaria de la Gerencia, y, previa espera, la Gerencia se manifiesta en cuerpo mortal. Un cuerpo mortal de pocos años, con el pelo engominado, vestido de italiano mafioso (¿donde vás con corbata y chaqueta con el calor que hace, gilipollas?) y que no, que no puede ser y que son imposiciones del Arquitecto. ¡Coño, el Arquitecto! ¡Palabra mayor! ¡Te adoramos, Señor! A esas alturas de la historia, a mi las fotos ya me importan un pito, pero sigo con el raca-raca. ¿Con quien tengo que hablar para poder hacer fotos? Me insinúan que tal vez una carta a la Sede Central puede obrar el milagro. Amenazo con volver con la carta y me voy dignamente. Sin la autorización, pero con la dignidad intacta.
Altarcillo callejero, de influencia vagamente taurina, en las calles de Benlloch. Nadie explica quienes son los dos personajes con la palma del martirio en la mano, subidos a su correspondiente peana, pero queda muy claro quien lo construyó y quien lo reconstruyó años después. Sospecho yo que realmente el altar está dedicado a los prohombres locales (¡santos varones!) y los santos mártires son sólo la excusa. Hay que recordarle al cielo quienes son sus verdaderos aliados en la tierra.
Piezas capturadas hoy, en el ejercicio fotográfico de "esto fué". Una faceta distinta de la fotografía, en su vertiente documental para la que inicialmente fué creada: fijar una realidad para transmitirla al que la observa y, sobre todo, preservarla del paso del tiempo. Fotografía utilitaria, pero no por ello menos personal. Tal vez, por eso, pueda dejar indiferente al que la contempla.
Viejos canalones de hierro fundido en algunas fachadas de Vila-Real. Van desapareciendo (también) en cada reforma, sustituidos por el aluminio o el plástico. Decido comenzar un safari fotográfico a la caza de los supervivientes, para documentar su existencia.
Podómetro al cinto y paseo por Vila-real, a la caída de la tarde. Hay que llegar a los ocho kilómetros diarios. El pueblo, vacío.
Un viejo rincón del cementerio de San José, en Castellón, ahora que comienzan a verse las consecuencias perversas de la privatización. Lo que de lejos parece, de cerca es.
Se acerca el FIB y comienzan a aparecer las ¿intervenciones artísticas? en la playa de Benicasim. El bañista mira perplejo la cosa en cuestión. No me sorprende. La explicación de la falla, añadida por el artista, reza:
